Lettere...

I loro visi si sfioravano senza mostrarsi. Erano profili in uno specchio avaro e senza riflessi. Sagome perse in un abbraccio sfuggevole e vuoto.

Il loro viversi era di scritti, fogli, penna, sguardi alla Luna e baci disegnati.

I loro scritti andavano respirati.

Il tratto era vigore e gentilezze; la grafìa era inchiostro sulla punta di un coltello. China rosso sangue che colava lungo le guance e stillava sul quaderno.

Ogni parola impressa sulla carta veniva aspirata dalle narici e degustata tra palato, pube e cervello. Scivolava come una foglia sulla corrente di un fiume. Uno scorrere di sensazioni impossibili da arginare tra righe e paragrafi.

I loro scritti erano il loro mondo.
Gli occhi restavano chiusi, non erano per loro quelle storie; non era affar loro il legame tra quelle frasi e l'anima a cui erano rivolte.
E la lettura era così pelle e carne, odori e pulsioni. Ogni rassegna di linee dritte e curve, punteggiature e stili, erano corpi avvinghiati. Le sillabe s'insinuavano tra le cosce, le virgole titillavano soavemente la clito e stuzzicavano i capezzoli. Le maiuscole e gli accenti spinte vigorose tra i solchi che irroravano piacere. I puntini sospensivi l'orgasmo che nessun poeta potrà mai descrivere.

Le pagine, alcova dove vivere di un tempo forse mai arrivato, e mai passato.
Era il leggere di sospiri ed ansimi, di follie e dolori. Era far l'amore con i sensi; era lo scoparsi la mente. 

(Gli occhi restavano chiusi, 

non erano per loro quelle storie; 

non era affar loro il legame 

tra quelle frasi e l'anima a cui erano rivolte.)