Racconti brevi.
Brevissimi.
Composti con un numero di parole pari alle dita delle proprie mani o tanto lunghi da riempire quaderni, e notti. Drabble, Haiku, canti e poesie.
Poi sospiri.
Tanti sospiri.
Ogni pulsione, ogni guizzo, ogni spasmo agonizzante dei suoi muscoli non era altro che un sussulto della sua anima. Un viaggio astrale. Un desiderio che si faceva parola e riempiva ogni spazio bianco (un pezzo di carta, una nuvola, il lembo di un fazzoletto) e ogni giorno.
Ogni parola era un bacio su quel corpo distante ma reale e presente.
Cento giorni, ed ogni giorno era il primo.
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