E' dentro una clessidra. I secondi sono granelli di sabbia che gli punzecchiano il collo e ostacolano il respiro infilandosi nel naso. Gronda sudore e rimpicciolisce fino a vederlo affondare e poi scomparire nell'elegante abito affittato con la colletta degli amici del bar. Noi. Che siam partiti con sogni di gloria e che (tic-tac-tic-tac) temiamo ritrovarci nelle tasche lo stesso avvilente vuoto di sempre. Noi che lo abbiam portato con orgoglio come un eroe in trionfo prima ancora della battaglia, e ora ci scambiamo occhiate increduli ...9 ...8 ...7.
Poi lui ha un lampo, negli occhi ...6 ...5 ...4. Sussultiamo. Ma dura un niente ...3 ...2 ...E abbassa il capo, sconfitto.
"Non la so. Non la so signor Mike, questa non la so."
(ma chi cazzo l'ha sbagliato il tiro decisivo nella finale di Coppa del Mondo di freccette del 1969!?!)
*Tema del Gruppo Facebook ''Microracconti Segreti''
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